OTRA VEZ EL AMOR

Radi, quisiera quererte como ayer...
¡Cómo quisiera amarte como entonces!

No imaginas, vida mía, cómo extraño
la lava derretida penetrando mis nervios...

Puedes jurar que detesto
no morir a fuego lento 
de amor como hace cinco años.

Cuando vivía mi vida
cuando moría mi muerte
por tí, querida, por ti...

Pero hoy, alma mía, pero hoy
solo me duele este corazón
de tanto no quererte.
Hoy este intruso corazón
se encuentra ya vacío de ti.

Pero hoy, alma mía, pero hoy,
cierto, lloro por las noches como antes.
Cierto, lloro por ti pero porque
¡Ya no te quiero para nada...!

Lloro, sí, de pura rabia 
porque quisiera adorarte
una miserable micra
de lo que te quise entonces.

Lloro de puro coraje
porque yo ya no te quiero.
¡Dios, cómo quiero adorarte
como te adoraba entonces...!

Nov,29,2000

GARCIA MARQUEZ MENCIONO A EL SALVADOR TRES VECES EN SU DISCURSO DE ACEPTACION DEL NOBEL

La soledad de América Latina[Discurso de aceptación del Premio Nobel 1982. Texto completo.] Gabriel García Márquez

Antonio Pigafetta, un navegante florentino que acompañó a Magallanes en el primer viaje alrededor del mundo, escribió a su paso por nuestra América meridional una crónica rigurosa que sin embargo parece una aventura de la imaginación. Contó que había visto cerdos con el ombligo en el lomo, y unos pájaros sin patas cuyas hembras empollaban en las espaldas del macho, y otros como alcatraces sin lengua cuyos picos parecían una cuchara. Contó que había visto un engendro animal con cabeza y orejas de mula, cuerpo de camello, patas de ciervo y relincho de caballo. Contó que al primer nativo que encontraron en la Patagonia le pusieron enfrente un espejo, y que aquel gigante enardecido perdió el uso de la razón por el pavor de su propia imagen. Este libro breve y fascinante, en el cual ya se vislumbran los gérmenes de nuestras novelas de hoy, no es ni mucho menos el testimonios más asombroso de nuestra realidad de aquellos tiempos. Los Cronistas de Indias nos legaron otros incontables. Eldorado, nuestro país ilusorio tan codiciado, figuró en mapas numerosos durante largos años, cambiando de lugar y de forma según la fantasía de los cartógrafos. En busca de la fuente de la Eterna Juventud, el mítico Alvar Núñez Cabeza de Vaca exploró durante ocho años el norte de México, en una expedición venática cuyos miembros se comieron unos a otros y sólo llegaron cinco de los 600 que la emprendieron. Uno de los tantos misterios que nunca fueron descifrados, es el de las once mil mulas cargadas con cien libras de oro cada una, que un día salieron del Cuzco para pagar el rescate de Atahualpa y nunca llegaron a su destino. Más tarde, durante la colonia, se vendían en Cartagena de Indias unas gallinas criadas en tierras de aluvión, en cuyas mollejas se encontraban piedrecitas de oro. Este delirio áureo de nuestros fundadores nos persiguió hasta hace poco tiempo. Apenas en el siglo pasado la misión alemana de estudiar la construcción de un ferrocarril interoceánico en el istmo de Panamá, concluyó que el proyecto era viable con la condición de que los rieles no se hicieran de hierro, que era un metal escaso en la región, sino que se hicieran de oro. La independencia del dominio español no nos puso a salvo de la demencia. El general Antonio López de Santana, que fue tres veces dictador de México, hizo enterrar con funerales magníficos la pierna derecha que había perdido en la llamada Guerra de los Pasteles. El general García Moreno gobernó al Ecuador durante 16 años como un monarca absoluto, y su cadáver fue velado con su uniforme de gala y su coraza de condecoraciones sentado en la silla presidencial. El general Maximiliano Hernández Martínez, el déspota teósofo de El Salvador que hizo exterminar en una matanza bárbara a 30 mil campesinos, había inventado un péndulo para averiguar si los alimentos estaban envenenados, e hizo cubrir con papel rojo el alumbrado público para combatir una epidemia de escarlatina. El monumento al general Francisco Morazán, erigido en la plaza mayor de Tegucigalpa, es en realidad una estatua del mariscal Ney comprada en París en un depósito de esculturas usadas. Hace once años, uno de los poetas insignes de nuestro tiempo, el chileno Pablo Neruda, iluminó este ámbito con su palabra. En las buenas conciencias de Europa, y a veces también en las malas, han irrumpido desde entonces con más ímpetus que nunca las noticias fantasmales de la América Latina, esa patria inmensa de hombres alucinados y mujeres históricas, cuya terquedad sin fin se confunde con la leyenda. No hemos tenido un instante de sosiego. Un presidente prometeico atrincherado en su palacio en llamas murió peleando solo contra todo un ejército, y dos desastres aéreos sospechosos y nunca esclarecidos segaron la vida de otro de corazón generoso, y la de un militar demócrata que había restaurado la dignidad de su pueblo. En este lapso ha habido 5 guerras y 17 golpes de estado, y surgió un dictador luciferino que en el nombre de Dios lleva a cabo el primer etnocidio de América Latina en nuestro tiempo. Mientras tanto 20 millones de niños latinoamericanos morían antes de cumplir dos años, que son más de cuantos han nacido en Europa occidental desde 1970. Los desaparecidos por motivos de la represión son casi los 120 mil, que es como si hoy no se supiera dónde están todos los habitantes de la ciudad de Upsala. Numerosas mujeres arrestadas encintas dieron a luz en cárceles argentinas, pero aún se ignora el paradero y la identidad de sus hijos, que fueron dados en adopción clandestina o internados en orfanatos por las autoridades militares. Por no querer que las cosas siguieran así han muerto cerca de 200 mil mujeres y hombres en todo el continente, y más de 100 mil perecieron en tres pequeños y voluntariosos países de la América Central, Nicaragua, El Salvador y Guatemala. Si esto fuera en los Estados Unidos, la cifra proporcional sería de un millón 600 mil muertes violentas en cuatro años. De Chile, país de tradiciones hospitalarias, ha huido un millón de personas: el 10 por ciento de su población. El Uruguay, una nación minúscula de dos y medio millones de habitantes que se consideraba como el país más civilizado del continente, ha perdido en el destierro a uno de cada cinco ciudadanos. La guerra civil en El Salvador ha causado desde 1979 casi un refugiado cada 20 minutos. El país que se pudiera hacer con todos los exiliados y emigrados forzosos de América latina, tendría una población más numerosa que Noruega. Me atrevo a pensar que es esta realidad descomunal, y no sólo su expresión literaria, la que este año ha merecido la atención de la Academia Sueca de la Letras. Una realidad que no es la del papel, sino que vive con nosotros y determina cada instante de nuestras incontables muertes cotidianas, y que sustenta un manantial de creación insaciable, pleno de desdicha y de belleza, del cual éste colombiano errante y nostálgico no es más que una cifra más señalada por la suerte. Poetas y mendigos, músicos y profetas, guerreros y malandrines, todas las criaturas de aquella realidad desaforada hemos tenido que pedirle muy poco a la imaginación, porque el desafío mayor para nosotros ha sido la insuficiencia de los recursos convencionales para hacer creíble nuestra vida. Este es, amigos, el nudo de nuestra soledad. Pues si estas dificultades nos entorpecen a nosotros, que somos de su esencia, no es difícil entender que los talentos racionales de este lado del mundo, extasiados en la contemplación de sus propias culturas, se hayan quedado sin un método válido para interpretarnos. Es comprensible que insistan en medirnos con la misma vara con que se miden a sí mismos, sin recordar que los estragos de la vida no son iguales para todos, y que la búsqueda de la identidad propia es tan ardua y sangrienta para nosotros como lo fue para ellos. La interpretación de nuestra realidad con esquemas ajenos sólo contribuye a hacernos cada vez más desconocidos, cada vez menos libres, cada vez más solitarios. Tal vez la Europa venerable sería más comprensiva si tratara de vernos en su propio pasado. Si recordara que Londres necesitó 300 años para construir su primera muralla y otros 300 para tener un obispo, que Roma se debatió en las tinieblas de incertidumbre durante 20 siglos antes de que un rey etrusco la implantara en la historia, y que aún en el siglo XVI los pacíficos suizos de hoy, que nos deleitan con sus quesos mansos y sus relojes impávidos, ensangrentaron a Europa con soldados de fortuna. Aún en el apogeo del Renacimiento, 12 mil lansquenetes a sueldo de los ejércitos imperiales saquearon y devastaron a Roma, y pasaron a cuchillo a ocho mil de sus habitantes. No pretendo encarnar las ilusiones de Tonio Kröger, cuyos sueños de unión entre un norte casto y un sur apasionado exaltaba Thomas Mann hace 53 años en este lugar. Pero creo que los europeos de espíritu clarificador, los que luchan también aquí por una patria grande más humana y más justa, podrían ayudarnos mejor si revisaran a fondo su manera de vernos. La solidaridad con nuestros sueños no nos haría sentir menos solos, mientras no se concrete con actos de respaldo legítimo a los pueblos que asuman la ilusión de tener una vida propia en el reparto del mundo. América Latina no quiere ni tiene por qué ser un alfil sin albedrío, ni tiene nada de quimérico que sus designios de independencia y originalidad se conviertan en una aspiración occidental. No obstante, los progresos de la navegación que han reducido tantas distancias entre nuestras Américas y Europa, parecen haber aumentado en cambio nuestra distancia cultural. ¿Por qué la originalidad que se nos admite sin reservas en la literatura se nos niega con toda clase de suspicacias en nuestras tentativas tan difíciles de cambio social? ¿Por qué pensar que la justicia social que los europeos de avanzada tratan de imponer en sus países no puede ser también un objetivo latinoamericano con métodos distintos en condiciones diferentes? No: la violencia y el dolor desmesurados de nuestra historia son el resultado de injusticias seculares y amarguras sin cuento, y no una confabulación urdida a 3 mil leguas de nuestra casa. Pero muchos dirigentes y pensadores europeos lo han creído, con el infantilismo de los abuelos que olvidaron las locuras fructíferas de su juventud, como si no fuera posible otro destino que vivir a merced de los dos grandes dueños del mundo. Este es, amigos, el tamaño de nuestra soledad. Sin embargo, frente a la opresión, el saqueo y el abandono, nuestra respuesta es la vida. Ni los diluvios ni las pestes, ni las hambrunas ni los cataclismos, ni siquiera las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la ventaja tenaz de la vida sobre la muerte. Una ventaja que aumenta y se acelera: cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva York. La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre éstos, por supuesto, los de América Latina. En cambio, los países más prósperos han logrado acumular suficiente poder de destrucción como para aniquilar cien veces no sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de los seres vivos que han pasado por este planeta de infortunios. Un día como el de hoy, mi maestro William Faullkner dijo en este lugar: "Me niego a admitir el fin del hombre". No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora nada más que una simple posibilidad científica. Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que todo lo creemos, nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra. Agradezco a la Academia de Letras de Suecia el que me haya distinguido con un premio que me coloca junto a muchos de quienes orientaron y enriquecieron mis años de lector y de cotidiano celebrante de ese delirio sin apelación que es el oficio de escribir. Sus nombres y sus obras se me presentan hoy como sombras tutelares, pero también como el compromiso, a menudo agobiante, que se adquiere con este honor. Un duro honor que en ellos me pareció de simple justicia, pero que en mí entiendo como una más de esas lecciones con las que suele sorprendernos el destino, y que hacen más evidente nuestra condición de juguetes de un azar indescifrable, cuya única y desoladora recompensa, suelen ser, la mayoría de las veces, la incomprensión y el olvido. Es por ello apenas natural que me interrogara, allá en ese trasfondo secreto en donde solemos trasegar con las verdades más esenciales que conforman nuestra identidad, cuál ha sido el sustento constante de mi obra, qué pudo haber llamado la atención de una manera tan comprometedora a este tribunal de árbitros tan severos. Confieso sin falsas modestias que no me ha sido fácil encontrar la razón, pero quiero creer que ha sido la misma que yo hubiera deseado. Quiero creer, amigos, que este es, una vez más, un homenaje que se rinde a la poesía. A la poesía por cuya virtud el inventario abrumador de las naves que numeró en su Iliada el viejo Homero está visitado por un viento que las empuja a navegar con su presteza intemporal y alucinada. La poesía que sostiene, en el delgado andamiaje de los tercetos del Dante, toda la fábrica densa y colosal de la Edad Media. La poesía que con tan milagrosa totalidad rescata a nuestra América en las Alturas de Machu Pichu de Pablo Neruda el grande, el más grande, y donde destilan su tristeza milenaria nuestros mejores sueños sin salida. La poesía, en fin, esa energía secreta de la vida cotidiana, que cuece los garbanzos en la cocina, y contagia el amor y repite las imágenes en los espejos. En cada línea que escribo trato siempre, con mayor o menor fortuna, de invocar los espíritus esquivos de la poesía, y trato de dejar en cada palabra el testimonio de mi devoción por sus virtudes de adivinación, y por su permanente victoria contra los sordos poderes de la muerte. El premio que acabo de recibir lo entiendo, con toda humildad, como la consoladora revelación de que mi intento no ha sido en vano. Es por eso que invito a todos ustedes a brindar por lo que un gran poeta de nuestras Américas, Luis Cardoza y Aragón, ha definido como la única prueba concreta de la existencia del hombre: la poesía. Muchas gracias. FIN

HOY SI ES CIERTO: MURIO GARCIA MARQUEZ

Se fue a joder al cielo con su realismo mágico

MEXICO DF (Reuters) - El escritor colombiano Gabriel García Márquez, que revolucionó las letras hispanas dándole dimensión universal al realismo mágico, murió en su casa de la Ciudad de México a los 87 años, anunció el jueves una fuente cercana a la familia y más tarde el presidente de Colombia. 

García Márquez, Premio Nobel de Literatura 1982, había salido recientemente de un hospital de la capital mexicana donde permaneció internado una semana por una infección pulmonar y de vías urinarias. Un periódico mexicano había dicho que sufría una recurrencia del cáncer que lo había afectado años atrás. 

El escritor colombiano Gabriel García Márquez, creador del realismo mágico latinoamericano con su emblemática novela "Cien años de soledad", murió este 17 de abril en la Ciudad de México a los 87 años de edad. Conocido como 'Gabo', García Márquez fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1982 y sus obras cargadas de magia y espejismos ofrecían un retrato sin igual del mundo cotidiano e indagaban en América Latina hasta descubrir su esencia y carácter. 

El carácter cercano y el compromiso político y social caracterizaron a este escritor, que ofreció una forma de narrar y de adentrarse en la realidad en la que la fantasía acababa convirtiéndose en verosímil. Una mirada mágica que le permitía acercar el ahora y con la que acababa descubriéndole al lector su propia identidad. 

"Muere Gabriel García Márquez. Mercedes (su esposa) y sus hijos, Rodrigo y Gonzalo, me autorizan dar la información", dijo en su cuenta de Twitter Fernanda Familiar, una periodista mexicana cercana a la familia que ayudaba al escritor como enlace con la prensa. Más tarde el presidente colombiano, Juan Manuel Santos, confirmó la noticia. 

El día de su cumpleaños, el 6 de marzo, el autor de "El amor en los tiempos del cólera" y "Crónica de una muerte anunciada" salió a la puerta de su residencia en un lujoso barrio al sur de la capital mexicana para agradecer a las personas que habían acudido a felicitarlo, como hacía todos los años. Esa fue la última vez que se le vio en público. 

Símbolo de la generación del boom del siglo XX, García Márquez comenzaba a ser llorado en la región. García Márquez dejó decenas de millones de admiradores alrededor del mundo. 

Amigo del líder cubano Fidel Castro, el escritor colombiano nunca escondió sus ideas de izquierdas. En la ceremonia de entrega del Nobel, a la que asistió vestido con un traje típico colombiano en lugar del frac de rigor, denunció la miseria y las violaciones de los derechos humanos por las dictaduras de la época en América Latina. 

"La cultura latinoamericana de luto, falleció Gabriel García Márquez", dijo Granma, el diario del gobernante Partido Comunista de Cuba, en su página web.

RECORDANDO A EL OLIMPICO, MAXIMO REPRESENTANTE DEL PANCRACIO NACIONAL

Yo lo vi luchar. Aquella noche de sábado en los sesenta,  la Arena Metropolitana de San Salvador estaba a reventar, porque se enfrentaban en una lucha de relevos el Santo y el Olímpico contra el Espanto I y el Bucanero. La batalla fue a muerte. Santo casi le arranca la máscara al Espanto en un lance que tenía más de infernal que de deportivo, estos dos venían odiándose desde México y habían decidido dirimir sus diferencias en El Salvador.

En el medio dos salvadoreños, el técnico, el Olímpico, uno de los más finos pancracistas que vio el continente latinoamericano, que adquirió categoría mundial por haber desarrollado sus talentos en el México de los cincuenta, época en la que Salvador Luteroth revolucionó el deporte de las voladoras. 

Y en lado de los malditos, acompañaba al Espanto nada menos que el Bucanero, un talento que con la misma facilidad pasaba de limpio rudo brillando en ambas categorías; que fue el creador de una llave a la que él bautizó como el Martinete, que según es fama, quienes quienes la sufrían llegaban a la antesala de la muerte.

Esa lucha fue suspendida en la tercera caída por un golpe que recibió el Olímpico en el cráneo al no haber tenido tiempo de resortear una sacada del ring del Bucanero. El técnico fue conducido por paramédicos al hospital. La lucha se dio por empatada y no se podía pedir más, el público recibió en abundancia lo que quería por lo que había pagado.

La lucha se declaró empatada, pero en la Arena Metropolitana hubo un ganador: yo, Fredycampos, que en éxtasis presencié una verdadera epopeya en el cuadrilátero, epopeya que valió la pena la tunda que me pegó mi madre por haber llegado tarde a casa.

Luego ya no volví a saber nada del Olímpico. Como muchos de los salvadoreños que crecimos en los sesenta, yo también me preguntaba que habría sido de la vida de uno de los más icónicos atletas salvadoreños. En eso me fui a buscar "online" y me hallé este interesante artículo que decido compartir. 

Aquí nos damos cuenta que, hasta el 2009, vivía en Philadelphia, Pennsylvania; que se retiró de la lucha libre profesional mediante un sabio razonamiento, y que además de luchador fue un actor que dobló a su amigo el Santo en muchas de sus películas.

Aquí la nota sobre Joaquín Rivera, el Olímpico.

Joaquín Rivera “Olímpico” en su bar ubicado en la Fairhill y Lehigh conversa con sus clientes.

Filadelfia en los años setenta en una tarde de lucha libre. La arena está llena, los hispanos aclaman a sus ídolos, entre luces y gritos comienza la contienda de los técnicos y los rudos, es decir, los buenos contra los malos. Los primeros son enmascarados y los otros  muestran su rostro.

Pero de los días del Santo, Blue Demon, Mil Máscaras y otros ídolos de antaño sólo han quedado recuerdos en el corazón de quienes lo vivieron.

El norte Filadelfia guarda uno de esos secretos. Una historia que no se ha contado salvo entre un círculo pequeño de vecinos de “Olímpico”, un ex luchador de 74 años que peleó con los grandes a nivel internacional

Joaquín Rivera, su verdadero nombre, es un salvadoreño que representó a México en las Olimpiadas del 1964 en Japón.  Luchó juntó con las leyendas mexicanas y latinos famosos como Antonio Roca y Víctor Rivera.

De los viajes con luminarias, el glamour y la fama solo queda el nombre de “Olímpico” escrito con luces de neón colgado en su modesto bar en la esquina de las calles Fairhill y Lehigh. Allí él está “pelado” y dando otra la lucha, ya sin la fama de antes.

Camina cansado, sus ojos reflejan tranquilidad y cuando comienza con el relato de su vida, la mirada se ve perdida, como si estuviera mirando a su público desde el cuadrilátero, casi como si escuchara en coro las ovaciones: “Olímpico, Olímpico...”

En su barra, bajo la luz roja que envuelve el cuarto y la música de una rocola que intercala corridos y salsa, una decena de clientes beben cerveza a mediodía mientras “Olímpico” desempolva sus memorias escritas en papeles amarillentos.

Rivera cuenta que nació en El Aguacate en 1936, hijo de una muchacha humilde que se embarazó de su patrón.

Siempre le gustó el estudio, y a los 17 años se ganó una beca para estudiar Contaduría y Leyes en la Universidad Autónoma de México (UNAM), en donde comenzó a luchar como parte de las actividades extra curriculares.

“En México nací como todo”

El fundador de la lucha en México, Salvador Luterot, lo descubrió en los años cincuenta y lo llevó a la escuela del famoso profesor Pablo Carmona, de donde salieron estrellas como Rodolfo Guzmán Huerta “El Santo” y otras luminarias de la lucha.

“Entrábamos muchos, pero pocos salíamos, tenías que ser bueno y yo lo era, especialmente mi patada voladora, era preciosa”, recuerda.

En la escuela de la ciudad de León, Guanajuato, le pusieron el sobrenombre de “Olímpico”. “Me gustó mucho porque se oye limpio, digno de un atleta”, dijo Rivera

Hispanos entran y salen del bar, lo saludan, ellos saben su historia, la ciudad no.

“Mi primera pelea como profesional fue en la Arena México en 1958 contra El bello Califo, le gané y de ahí me fui pa’rriba (sic)”. 

Después peleó en contra de Ray Mendoza, campeón mundial y empataron, fue entonces cuando Olímpico logró fama y comenzó a hacer doblajes en películas de lucha mexicanas.

Era una época (1958-1982) en la que El Santo: El enmascarado de Plata realizó alrededor de  53 películas de éxito en los cinco continentes.

“En ese entonces nos pagaban mil dólares por hacer una patada voladora doblando para una película del santo, era mucho dinero, pero los productores lo pagaban porque sabían que conmigo no tenían que repetir escenas”, dijo “Olímpico”.

Según explicó el salvadoreño, la patada voladora consiste en elevarse acrobáticamente seis pies del suelo y caerle en la cara al oponente sin lastimarse uno mismo.

A pesar de que “El Santo” es considerado un super-héroe, “Olímpico” lo ve como un igual, un compañero a quien respetaba y estimaba.

“Todas las mujeres lo buscaban, pero siempre fue un hombre serio, dedicado a su hogar. Me quería mucho, yo pienso que era porque él quería mucho El Salvador. Me recuerdo de una anécdota cuando un día después de luchar en Acapulco nos fuimos manejando a la ciudad de México y yo lo molestaba. Le decía ‘oye las mujeres casi me tiraban la puerta del camerino que porque estaban buscando al Santo’, él sólo se reía”, dijo Olímpico.

Entre risas, con una camisa desteñida y pañuelos que le ayudan con su resfriado, el ex luchador dice que él no tenía ídolos del cuadrilátero. “Yo era mi ídolo”.

Para 1962 comenzaba una nueva etapa en su vida ya que emigró a  Estados Unidos, dejando su querido México.“Yo soy mexicano, porque ahí nací como luchador, contador y como todo”.

“El dólar es el puñete del mundo entero”

“Acepté irme a Estados Unidos porque el dólar es el puñete del mundo entero”. Allí llegó directo a Nueva York, contratado por la Federación Mundial de Luchas (WWF), donde los latinos lo recibieron con orgullo.

“Sí, me recuerdo de ellos, Miguel Pérez, Víctor Rivera, Antonio Roca. Fíjate que no había rivalidad, nos apoyábamos y teníamos una relación de respecto y como no, si éramos técnicos”.

Mientras Gilberto Santarrosa suena en la rocola, las piernas que un día solían ser mortales para sus contrincantes caminan despacio hacia una maltrecha oficina en la esquina del bar. Richi, su adorado loro lo saluda al abrir la puerta.

“Hola richito, te quiero”, le dice “Olímpico” a su pájaro que lo defiende como fiera si alguien se acerca. Al lado de la jaula hay una fotografía que muestra a los famosos luchadores de esa época.

“Era mi secreto, así es la vida de un luchador, celosa”

Después de una temporada de andar luchando de aquí para allá, “Olímpico” decidió establecerse en Filadelfia en 1964 y realizar su segunda pasión que era la contaduría. Abrió una oficina en el barrio, en las calles seis y Lehigh.

“Durante la semana era Joaquín Rivera, el contador y activo en la comunidad, y los fines de semana era el Olímpico, pero nadie lo sabía, era mi secreto, así es la vida de un luchador, celosa”, dijo Rivera.

“Olímpico” trabajó junto con importantes líderes de la comunidad como Domingo Martínez y Candelario Lamboy, en el Club de Leones.

Se casó con Alicia, una chica de origen alemán con quien tuvo una hija que ahora tiene 30 años y con quienes vive en Nueva Jersey.

Pero en los setentas, nadie sabía su secreto, ni siquiera su propia hija.

En esa época, “Olímpico” le compró a Víctor Rivera, otro luchador, un bar en la Cinco y Huntington, en donde transmitían sus peleas. Los clientes no se percataban de que el luchador de la televisión era el mismo dueño de anteojos sentado a la orilla de la barra haciendo cuentas. Tenía el bar, la oficina de Contaduría, tomaba clases en Temple y seguía luchando.

“Luchaba los fines de semana en la 45 y Market, eso se llenaba de latinos y también viajaba mucho, siempre a donde me dijeran, nunca dije no”, recuerda.

“Nunca volveré aguantar un golpe más”

Así pasaron los años en la vida de “Olímpico” y se convirtió en Mason.

“Estudiaba mucho la Biblia y un día le prometí a Dios que cuando cumpliera 50 años no iba a luchar más”.

En 1986 estaba preparado para pelear con “Samoan” a la Florida y era una pelea muy importante que se iba a grabar para su venta.

“Iba de camino y me acordé que ese día cumplía 50 años; me regresé a mi casa, les llamé y les dije ‘no voy. Nunca volveré a aguantar un golpe más’. Guardé la valija con la máscara en el armario y hasta la fecha, la valija está ahí intacta”.

Sus antiguos compañeros todavía le hablan, especialmente cuando alguno de ellos fallece, pero como “Olímpico” dice, él ya es arena de otro costal.

“La vida fue buena conmigo, de ser un don nadie, conocí luchando los cinco continentes y no hay un solo punto en el globo terráqueo que yo no conozca”.

VIVA SANTANA!

Santana, luz y alma musical 

7 de Marzo de 2014 a la(s) 6:0 - Efe

Carlos Santana ha vuelto a sentir con su nuevo disco, “Corazón”, una vibración como la que tuvo con el álbum “Supernatural”. A sus 66 años de edad, sigue muy fuerte y no piensa en el retiro ni en otro final, aunque tras la reciente muerte del guitarrista español Paco de Lucía convenga reflexionar, dice, en qué queda de uno tras la muerte. 

 

Grandes de la música. Esta es una fotografía de mayo de 1984 en la que se aprecia en concierto a Carlos Santana junto a Bob Dylan y Joan Báez.

“De mí me gustaría que dijeran: ‘Era un músico y una persona iluminante, nos hacía recordar que nosotros también somos una chispa de luz que no se puede apagar’”, ha dicho el guitarrista Carlos Santana a su paso por Madrid, solo una semana después del fallecimiento de la más célebre guitarra flamenca, a quien considera un talento “inmortal” como Jimmy Hendrix, Django Reinhardt, Bob Marley o Michael Jackson.

Considerado él también uno de los mejores guitarristas del mundo, con casi medio siglo de carrera a su espalda, Santana bromea y asegura: “Apenas estoy comenzando”.

“Aunque mi cuerpo tenga 66 años, cuando empiezo a tocar y sale el amor, tengo 14”, reivindica este hombre para quien “el espíritu y el alma no tienen edad y no la reconocen” y que, con su vigésimo tercer disco de estudio, titulado “Corazón”, que se publica el 6 de mayo, regresa con bríos renovados para su público.

“Haciendo este disco tuve una vibración similar a cuando hice ‘Supernatural’ (1999). Desde el comienzo sentí una intensa frecuencia y creo que va a ser como una ola universal que llegará a todos”, asegura, recordando uno de sus más célebres álbumes, distinguido con nueve premios Grammy.

Como aquel, “Corazón” (RCA/Sony Latin Iberia) está lleno de importantes colaboradores, aunque en este caso comparten su origen latino, con representantes de muchos de los rincones del mundo donde la música se siente desde el órgano “más importante del cuerpo”.

“La mente alberga muchas dudas, pero el corazón nada más abraza el fuego, porque es la casa de la luz”, explica Santanta sobre el título.

El proyecto, que fue una idea de su mánager, comenzó por la búsqueda de canciones y, a partir de ahí, buscaron a aquellos intérpretes “a los que mejor les cayesen esos zapatos”.

“Para mí esa gente es una inspiración. Son puro entusiasmo, chispas en los ojos y tienen una furia y un hambre de amor”, destaca sobre aportaciones como las de la mexicana Lila Downs, el jamaicano Ziggy Marley y las de los argentinos Los Fabulosos Cadillacs (“Mal bicho”) y Diego Torres (“Amor correspondido”).

Sobresale la colaboración con el colombiano Juanes en una nueva versión de “La flaca” de Jarabe de Palo, a la que han conferido el espíritu blues de John Lee Hooker. “Es más que una canción ahora, es un encanto divino y desnudo”, opina.

Otra importante presencia es la de Gloria Estefan, a quien conoce desde 1985. “Nos tenemos mucho respeto mutuo. Trabajar con ella siempre es fácil, porque no estamos para competir, sino para complementarnos”, cuenta.

Están además Pitbull, Romeo Santos y Miguel, que pertenecen a esa segunda generación de hispanos en Estados Unidos y representan, a su juicio, “la voz del momento”.

“Me gusta hacer música que llega a abuelos, abuelas, madres, padres, jóvenes y niños chiquitos”, afirma el músico, quien destaca también el tema “Yo soy la luz”, en el que colaboran Wayne Shorter y su mujer, Cindy Blackman, en la batería.

La representación española la pone La Niña Pastori. Ella cumple además la cuota de flamenco que anhela Santana, quien no descarta hacer en el futuro un disco al estilo del de Miles Davis “Sketches of Spain”.

“Quisiera hacer más cosas en el futuro, me encanta la pasión, el fuego y la sangre de los gitanos”, dice el mexicano, quien planea incluir flamencos en su espectáculo.

El primer sencillo del disco es “Saideira”, con la participación de Samuel Rosa de la banda de rock brasileña Skank, ganadora de Latin Grammy y una de las bandas de rock más exitosas de Brasil de las últimas dos décadas, con un repertorio demostrado de hits y muchas influencias.

“Saideira” fue escrita por Samuel Rosa con Rodrigo Leao y tiene un ritmo ska contagioso. Comenta Samuel: “Grabar la canción ‘Saideira’ ha sido una experiencia gratificante para mí, y ha sido un honor increíble trabajar con el gran maestro Carlos Santana”.